Nuwanda; juez y parte

Sahara

2010-11-17T10:48:00.000-08:00

España, país de perfectos mierdas. No deja de sorprenderme la indignación de muchas personas y medios de comunicación al leer lo que dijo Arturo Pérez-Reverte de Moratinos cuando se enteró de que había llorado al marcharse del Ministerio de Exteriores. Es decir, una persona cuyo sueldo se lo pagan los españoles y que ha cerrado los ojos ante violaciones, encarcelamientos ilegales, crímenes y vejaciones ¿no se merece que le digan que es un perfecto mierda? Y más cuando Reverte vivió en el Sáhara, en primera persona, como el gobierno de España dejó huérfanos de patria, ley y orden a tantas personas, y con esos mismos ojos ha estado viendo, año tras año, como el rey de Marruecos torea al gobierno español, negando nuestro gobierno lo evidente y respaldandose en la "ausencia" de pruebas.

Cualquiera que niegue que en Marruecos hay una dictadura encubierta, y un apareheid contra bereberes y saharauis, es que no ha puesto en su puta vida un pie en aquellas tierras, o no se ha mezclado lo suficiente con la gente de allí, no se ha sentado a tomar un te con la gente local, o no ha abierto demasiado los ojos para no sentirse incómodo. Por eso me hace gracia ver en el parlamento al PP y al PSOE (y a todos en general) jugando a la patata caliente con el conflicto del Sáhara, cuando la mayoría de los políticos que están hoy sentados allí, viejos y jóvenes, no han movido jamás un dedo. Hay una cosa que es más triste aun que no poder cambiar las cosas, y es tener el poder de cambiarlas (como cuando Rajoy fue ministro de educación) y no hacer absolutamente nada. Por eso Moratinos es un perfecto mierda, y también lo son Rajoy, Zapatero, Bibiana Aido, Esperanza Aguirre, Trinidad Jimenez, Gallardón, Camps, y toda la basura que tenemos mamando de la gran zorra que es y siempre fue España, el coño de la Bernarda, siempre poblado por ladillas, parásitos de esta sucia Iberia sumergida en el lodo de la incultura, la soberbia, el gatillo fácil y la hipocresía manchada de demagogia.

Dejo un enlace al artículo que escribió Reverte, en 1975, cuando el gobierno de España se retiró, como la rata cobarde que suele ser últimamente, del Sáhara ante la marcha verde, y partió de aquel desierto dejando atrás un paisaje de represión camuflado con conformidad internacional. Aun me soprenden los españoles que gritan !Gibraltar español!, porque ¿quién en su sano juicio y con dos dedos de frente no se avergüenza ahora de ser español al ver las noticias?

http://www.focoblanco.com.uy/2010/11/asi-escribia-arturo-perez-reverte-sobre-el-sahara-en-2005-como-enviado-especial/

Las diosas también se hacen viejas

2010-05-30T20:00:00.001-07:00

Estaba yo estudiando tranquilamente a las 5 de la mañana, cuando una imagen asaltó mi cerebro de repente. Tenía yo unos 12 o 13 años y conocí por primera vez a Eva Miller. Resulta que mi padre vendía por aquel entonces sábanas en el mercado de La pobla de Vallbona (creo recordar), y yo le acompañaba cuando vino a comprar una clienta habitual. En aquel momento me pareció una mujer mayor un poco arrogante y muy quemada de todo, el tipo de clienta que mi padre, con el paso de los años, me dejaba por no mandarla él a la mierda. Por ese motivo siempre que venía la atendía yo, y poco a poco le fui cogiendo un extraño cariño por el odio que le tenía, yo la veía como una bruja vieja, malhumorada, gorda y arrugada, hasta que mi padre me contó una historia.

Eva Miller nació en Francia y vino a vivir a España por motivos de trabajo. En los años 70 había sido un sex-simbol en la España marcada por la marchita dictadura que ya llegaba al fin de los días, según supe más tarde antes de convertirse en la vieja bruja que yo conocía cautivó las pantallas de los cines Españoles y extranjeros convirtiéndose en la primera y única actriz que protagonizo la versión femenina de Tarzan, Kilma, en dos películas “La diosa salvaje”(1974- Jose Truchado) y “Kilma, reina de las amazonas” (1975-Miguel Iglesias). Eva Miller trabajaba y procedía del mundo del circo, según decía la prensa del momento, por lo que pude comprobar en unos viejos archivos hace años, además de su agraciado físico era una mujer con mucho talento para el espectáculo, amable y con una sonrisa en la boca. También tuvo un pequeño papel en “El padre Manolo”(1966-Ramon Torrado) en la cual apareció junto a Manolo Escobar y protagonizó algunos pequeños papeles en “Estirpe de dioses” (1982-Diego Santillan) o “Aquel lugar de la Mancha” (1997-Joaquin Gomez Sainz), cuando su viejo esplendor ya había caido.

Con mi incipiente juventud me pregunté como habría sido esa señora que tanto miedo me daba, ¿fue tan bella como decían?, ¿Cómo fue su vida?, finalmente di con la respuesta y encontré unas viejas fotografías que dejaron volar mi imaginación, algunas de las cuales dejo en este blog para que juzguéis vosotros mismos. En particular una foto permanece en mi memoria, en la cual mi vieja bruja era una preciosa princesa de ojos oscuros, mirada ardiente y labios carnosos. Eso me mostró una triste realidad, y es que si no mueren jóvenes, todos, princesas incluidas, viven lo suficiente para verse convertidas en brujas. El tiempo pasa y nos quema poco a poco, nos martillea y nos roba cada minuto de una manera cruel, arruga nuestra piel y nuestra mirada, acartona los rasgos aterciopelados de cualquier rostro, incluso a las diosas les hace ese flaco favor. Vamos camino del fin sin darnos cuenta, perdiendo cada minuto, dejando de vivir la vida. Me pregunté cuantos hombres habrían perdido el alma por esos mismos huesos que yo veía (y sigo viendo a veces) encarnados en una señora de desproporcionadas medidas, arrugadas muecas, mala hostia e inconformidad, y deduje que fueron muchos los que fueron rechazados, muchos los que desearon acariciarle su largo y precioso pelo negro que ahora llevaba, mal teñido, de un amarillo que recordaba al de Ofelia de Mortadelo y Filemón. El tiempo pasó y arrugó la rosa, que ahora era un montón de gusanos sobre pétalos marchitos, sobre glorias olvidadas.

Amagos

2010-04-01T19:17:00.000-07:00

Un amago es cuando algo parece, pero luego no es, como cuando yo era pequeño y un amigo hacía como que te iba a dar un chicle, y luego el cabrón se lo guardaba. Luego hay otros tipos de amagos más sutiles, pero a fin de cuentas encierran el mismo sentido. Son esas veces que la vida parece que va a cambiar en algo a mejor, pero luego todo se queda como estaba, y luego ocurre un nuevo amago, y luego otra vez, y otra . . .

Eso pasa muy de continuo, es decir, que depositamos esperanzas en algo que creemos hará cambiar nuestra desesperada monotonía, y al final caemos de nuevo al pozo del que intentábamos salir, como un bucle, algo así como la película esa de El día de la marmota, en la que un tipo despierta todos los días en a la misma hora y todo se repite una y otra vez, los mismos errores sin salir de ese bucle, y al final cada amanecer se convierte en un amago de esperanza que nunca llega a ningún sitio.

Finalmente queda una reflexión de todo eso, generalmente el pozo del que se intenta salir no está tan mal, tiene luz, un cuarto, un lugar desde el que escribir, una familia, unos amigos de verdad, y de vez en cuando un buen te para calentar el estómago en buena compañía. Feliz día de la marmota a todos.

Carrera de fondo

2010-01-06T09:41:00.000-08:00

Hay un momento en la vida, o varios momentos, en los que te sientes nadando contra corriente en algo que sabes que no puedes vencer, en un líquido que a la larga sabes que va a acabar arrastrándote. Y en ese momento puntual en el cual he estado alguna vez me acordé siempre de Haníbal Barca, el general cartaginés que hostigó a Roma durante más de una década. Me acordé de el porque en realidad lo suyo fue una carrera de fondo que sabía que no podía ganar, las tropas jamás eran repuestas con la rapidez de Roma, que contaba con la ventaja de pelear en casa, y sabía que tarde o temprano llegaría su hora. También supuso una carrera de fondo para Roma, que veía perder a cada una de sus ciudades, ardiendo el llamas mientras Haníbal desfilaba delante de ellas, provocando nuevas batallas que el genio militar jamás perdía. Fue entonces cuando Fabio Cunctator fue designado dictador del imperio durante 6 meses, para intentar parar a Haníbal ( la particular carrera de fondo del imperio romano ) y concluyó algo que debe de saber toda persona que crea estar en una carrera de fondo que sabe que algún día ha de perderla si no para, y es que cuando no puedes vencer a tu enemigo en el campo de batalla, has de hostigarlo fuera de él. Fabio rodeo a Haníbal con ejércitos que nunca entrarían en batalla con Haníbal, pero que le impedían salir de caza para alimentar a sus tropas, que les impedía hacer pequeños grupos de reconocimiento para conocer mejor la orografía del terreno, bajó su moral y la de sus tropas. Sabia elección Fabio, y sabia lección.

Con esta anécdota a grandes rasgos contada sobre Haníbal y sobre como se consiguió una estrategia con la cual vencer al invencible, vengo hoy a deciros que cuando creáis estar en una carrera de ese tipo, yo os recomendaría no acabar como Haníbal, derrotado por no saber parar su carrera a tiempo, os recomendaría luchar contra la adversidad no directamente, si no poco a poco, de una manera tal vez más cobarde, pero a la larga más efectiva. Los grandes problemas no se solucionan de un día para otro, con grandes decisiones que cambian el destino de las personas, se solucionan como una partida de ajedrez, con movimientos múltiples que atosigan, que previenen y que enredan al oponente. ¿Pero que hacer si la adversidad no es debida a una persona o a una entidad propia?, hay veces que el mayor enemigo son nuestros sentimientos, que el mayor enemigo somos nosotros mismos, en esos casos no se puede permitir perder la batalla, porque si se pierde nos perdemos nosotros con ella, perdemos posiblemente el juicio y la razón, el raciocinio y la humanidad que debería caracterizarnos. En esos casos, la única manera de ganarnos a nosotros mismos si no podemos hacerlo directamente es al igual que Fabio, hacerlo poco a poco, venciendo poco a poco a nuestros pequeños fantasmas interiores, venciendo poco a poco pequeñas batallas a nuestros sentimientos.

Por último, desearos que nunca perdáis una carrera de fondo por no saber parar a tiempo, por no saber cortar con aquello que os hace morir poco a poco, hay demasiadas carreras de fondo en la vida como para morir en la primera.

Profetas de la ciencia

2009-12-10T02:20:00.000-08:00

Hay gente que me pregunta que como vivir sin creer en un dios, total, mi vida acabará con mi muerte, mi cerebro se pudrirá y después no vendrá nada, y están equivocados, se puede vivir perfectamente con ese sentimiento, con esa certeza, y no me hace falta tener un dios para encontrarle sentido a mi vida, ese vacío que se genera, ya que evolutivamente estamos hechos para creer en algo como muestra que toda cultura tenga una religión, se puede llenar con otra cosa, a la cual llamamos razón, pensar propio y libertad, y hoy, brevemente, quiero dejaros una frase por cada uno de mis ''profetas'' preferidos, paladines de la ciencia que han iluminado mi vida, que han hecho de mi mejor persona:
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Carl Sagan:
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El derecho de libre expresión cuando nadie contradice al gobierno, la libertad de prensa cuando nadie está dispuesto a formular las preguntas importantes, el derecho de reunión cuando no hay protesta, el sufragio universal cuando vota menos de la mitad del electorado, la separación de la Iglesia y el Estado cuando no se repara regularmente el muro que los separa. Por falta de uso, pueden llegar a convertirse en poco más que objetos votivos, pura palabrería patriótica. Los derechos y las libertades o se usan o se pierden.
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En la ciencia suele ocurrir que un científico diga: "Es un buen argumento, yo estaba equivocado", cambie de opinión y desde ese momento no se vuelva a mencionar la antigua posición. Realmente pasa. Aunque no lo frecuentemente que debería ya que los científicos son humanos y el cambio es a veces doloroso. Pero ocurre cada día. No recuerdo la última vez que algo así pasó en política o religión.
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Aceptamos los productos de la ciencia, pero hemos rechazado sus métodos.
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La Tierra es un lugar más bello para nuestros ojos que cualquiera que conozcamos. Pero esa belleza ha sido esculpida por el cambio: el cambio suave, casi imperceptible, y el cambio repentino y violento. En el Cosmos no hay lugar que esté a salvo del cambio.
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Richard Dawkins
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Todos somos ateos respecto a la mayoría de dioses en los que la humanidad ha creído alguna vez. Algunos simplemente vamos un dios más allá.
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Personalmente, yo prefiero mirar hacia el futuro en donde un programa de ordenador gane el título mundial de ajedrez. La humanidad necesita una lección de humildad.
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La fe es la gran "escabullida", la gran excusa para evitar la necesidad de pensar y evaluar las diferencias. La fe es creer a pesar de (o incluso tal vez debido a) la falta de evidencias.
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Se ha convertido casi en un comentario cliché, que nadie hoy en día alardea de ser un ignorante en literatura, pero es aceptable socialmente alardear de ignorar la ciencia y afirmar orgulloso que se es un incompetente en matemáticas.
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El hecho de que la vida surgiese a partir de casi nada, apenas 10.000 millones de años después de que el universo surgiese a partir de literalmente la nada, es un hecho tan asombroso que estaría loco si intentase encontrar palabras que le hicieran justicia.
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Dentro de poco pondré más, porque ahora tengo prisa.

Saludos.

2009-12-06T07:09:00.000-08:00

Salazón

Y la soledad me invade al despertar

un rayo de luz me abre los ojos, cansado

y aun no he dejado del todo de llorar

aun no he dejado tampoco de soñar

Nadie ya conmigo a mi lado duerme

y el viento frio me cala, me hiere

me despierto cubierto de sudor, helado

una sensación extraña de describir

La brisa recorre mi cuerpo al bajar

los coches pasan y no dicen nada

los pájaros ya no parecen cantar

mi mente explota, parece cansada

Voy de camino al andén de una vieja estación

que me sabe a metal frío y a larga despedida

un tren esperando parece varado, sin intención

la noche comienza con luna triste, herida

una mujer se despide, ni me mira al pasar

que recuerdos aquellos, cuando ese era yo

cuando aun el mundo no parecía acabar

Mi camino sigue de vuelta a casa

hace frío, o al menos eso dice el corazón

un niño me mira y una sonrisa me saca

aunque al parecer no tenga razón

la tarde me llega, con sabor a resaca

sabe a pescado muerto, de salazón

Fernando Cervera

Sobre barcos que se hunden

2009-10-31T08:48:00.000-07:00

Hace años que descubrí que mirar al mar es algo más que un simple gesto, que hay ojos que cuando miran en la profundidad del horizonte no solo ven olas, barcos, gaviotas y todas esas cosas, hay gente que mira al horizonte y ve un largo adiós, vidas separadas, tierras lejanas que dejaron atrás, o también barcos que se hundieron en la inmensidad de la nada, en la soledad más absoluta, lejos de cualquier puerto y de cualquier persona querida. Por eso desde pequeño la imagen de un barco hundido me ha llamado la atención, y poco a poco, con el paso de los años, las decepciones y las batallas perdidas, comencé a ver muchos tipos diferentes de barcos, porque no todos los navíos son de madera y metal, hay navíos de sentimientos, hay personas que en si mismas son barcos errantes que no tienen un puerto al que aferrarse, y tarde o temprano todo barco acaba su vida en la mar.

*****

Hace no mucho tuve el extraño privilegio de ver como un barco se hundía, no de los de verdad, de madera y tachuelas, si no un barco de los otros, de esos de sentimientos, esperanzas y sueños, pude ver y sentir como los años habían carcomido los sueños y las ganas de hacer de este mundo un lugar mejor, pude ver como las decepciones, las personas, las promesas incumplidas, las tardes solitarias paseando por la ciudad viendo al resto del mundo proseguir como si nada ante su desgraciado corazón, todo eso hizo un agujero en el corazón del navío, y acabó hundiéndose sobre el océano, y finalmente se fundió en uno solo con él. Cedió ante todo y se dio cuenta que el mar no esta hecho para navíos, es decir, que la sociedad no permite sentimientos sinceros porque el resto del mundo no los comparte, y finalmente el darse cuenta de que el mundo no era un buen lugar para vivir, que nunca lo fue y que nunca lo será, le hicieron transformarse en alguien diferente, en alguien con ganas de olvidarlo todo y sobrevivir, porque como decía un buen amigo mío en el tablero de ajedréz de la vida, cada cual se escaquea como puede, así que finalmente cedió, y sus ultimas esperanzas por no hundir su barco, por no hundirse con él, fracasaron.

*****

Ahora su barco está en el fondo del mar, como un viejo recuerdo de quien fue, esperando a alguien que sepa mirar dentro de él, que quiera sacarlo de allí, pero mi amigo en su corazón sabe que nadie lo rescatará, que ese barco recién hundido se pudrirá y destrozará más con el paso de los años, porque a fin de cuentas y como dije antes, el mar nunca fue hecho para naves.

SOBRE LA UNIVERSIDAD DE VALENCIA Y EL PAÍS DE MIEMBRAS, MIEMBROS Y MIEMBRILLOS

2009-06-15T17:25:00.001-07:00

El Día Internacional de la Mujer Trabajadora o también Día Internacional de la Mujer se celebra el día 8 de marzo y está reconocido oficialmente por diversidad de organizaciones, entre ellas por las Naciones Unidas. En este día se conmemora la lucha de la mujer por su participación en pie de igualdad con el hombre, en la sociedad y en su desarrollo integro como persona a los mismos niveles que cualquier persona independientemente de su sexo o cualquier otra condición.

Todo esto me lleva a la noticia recogida en la web de la Universidad de Valencia, según la cual cito textualmente <La Universitat de València fomentará la incorporación de mujeres a titulaciones con mayoría de estudiantes hombres. La Unitat d’Igualtat, que depende del Vicerrectorado de Convergencia Europea y Calidad ofrecerá cinco becas de matrícula gratuita a los cinco mejores expedientes de las estudiantes que se matriculen en primer curso en las carreras de la Escola Tècnica Superior d’Enginyeria y en la Facultat de Ciències de l’Activitat Física i l’Esport> y más adelante podemos leer <Al mismo tiempo, los centros implicados desarrollarán programas complementarios de sensibilización social y apoyo para fomentar elecciones de carrera académica más libres de obstáculos y sesgos de género>. Y ahora yo me pregunto, ¿es esto igualdad o un circo cara a la galería? Seamos sinceros por un momento, ¿es justo que a alguien por ser mujer se le conceda una matrícula gratuita en ciertos tipos de carreras?, desconozco de donde viene esta iniciativa pero le pediría a quien la haya realizado que se pregunte si no hay las mismas facilidades para acceder a Informática, por poner un ejemplo, para un hombre y para una mujer, cuando quieres entrar en una carrera pasas a ser un número ordenado en una lista, completamente deshumanizado, y entras según tu nota o según diferentes criterios entre los que no está si vas a poder tener hijos en tu vientre o solamente engendrarlos. La igualdad a ciertos niveles está lograda y seguir dándole vueltas en esos niveles es mover el jardín para que parezca que huele mejor, cuando en realidad hace falta igualdad en otros aspectos, tristemente la mujer hoy en día aun encuentra algunas dificultades en muchos aspectos, pero justamente no encuentra trabas para entrar en una carrera. Aunque ahora que lo pienso, vivimos en España, un país con la clase política casi más corrupta e inculta de toda Europa, donde mucha gente entre la que cuento al gobierno cree que la igualdad se encuentra en que a alguien lo juzgue una jueza, le apague el fuego de su casa una bombera o gobiernen miembros y miembras en el gobierno. Todo esto es tan ridículo como ir al dentisto, consultar a un economisto, ir al masajisto o que me paguen la matrícula de Biología por ser un hombre ya que el 80% de la gente de allí son mujeres.

Como conclusión me gustaría decir una cosa a recordar a colectivos incultos o a gente del gobierno, que para el caso parecido es. El lenguaje no es discriminatorio lo es el uso que pueden hacer de él algunas personas, pero la lengua de Rosalía de Castro, Cervantes, Quevedo, Gloria Fuertes, Bequer y compañía no es sexista como no lo es la Ingeniería de Caminos ni la Ingeniería Informática por tener entre sus filas más hombres que mujeres, al igual que la Biología no es discriminatoria por tener más mujeres ni los hospitales por tener muchas enfermeras, buscar la igualdad del 50% (50% de hombres y 50% de mujeres) no es buscar la igualdad es ser ignorante ante una realidad y justamente contradecir lo que proclama el día de la mujer, y es que una mujer pueda acceder a un trabajo por lo que vale, no por ser mujer o no serlo.

Odio, racismo y programas de televisión

2009-06-10T05:01:00.000-07:00

A veces me pregunto que nos hace ser lo que somos, la genética, la educación, el ambiente, el resto de gente en nuestras vidas, la casualidad, etc, y esa pregunta me lleva preguntarme ¿Qué nos hace humanos?, Hace algún tiempo escribí un pequeño relato sobre el tema, se llamaba Abililene, y en el decía que lo que nos hace humanos es la capacidad de deshumanizar a los demás, de cavar una fosa llena de cadáveres, y no ver ni un alma perdida, ver a una mujer prostituirse y no ver un alma en pena por la vida que se ha visto obligada a seguir, ver a alguien (generalmente más oscuro que nosotros) ahogado en el estrecho y cambiar de canal para ver Física o Química. Y me planteaba eso como situándolo muy lejos, lejos de mi persona, lejos de mi calle, de mi finca, de mi casa, de mi cuarto, de mi.

Ahora me doy cuenta, el odio está por todas partes, al cruzar la calle en la puerta del bar, si eres español cuesta darse cuenta, pero si te fijas bien, lo puedes ver, gente insultando a los inmigrantes, culpándolos de todo, de la crisis, de que su hijo no pueda ir al colegio que quiere, de recibir ayudas sociales. También el odio llama a las puertas de casa, y también del Hotmail, con mensajes que ocultan significados racistas y denigratorios, como un famoso mail que va circulando de una supuesta carta escrita por un trabajador de un banco, que dice que la gente va de cobrar el paro a pagar los partidos del canal plus, ese mensaje no lo escribió esa persona, ese mensaje lo escribió alguien con fines propagandísticos, que parece la gente gilipollas, joder. ¿Se nos ha olvidado a los españoles que hace 40 años nuestros abuelos trabajaban en Francia y en Argentina? Si, se nos ha olvidado o eso parece, porque cada día me doy cuenta de que a pesar de amar la cultura, amar a mi Mediterráneo, amar sus costas llenas de historias de barcos hundidos, me doy cuenta de que aunque amo mi historia, mi cultura, cada día me avergüenzo más de ser español si ser español significa dar palmas como tontos ante la fiesta de la democracia y reunirse con los colegas a denigrar a los extranjeros, y esas cosas. No lo soporto más, ¿Qué mierda de país estamos creando?, ¿Qué queremos, un nuevo Apareheid?, porque si es lo que estamos buscando lo estamos haciendo de puta madre dejando que la gente culpe de nuestras mierdas a los extranjeros, llamando moros de mierda a gente como nosotros, llamando rumanos de mierda a personas con sueños y una vida por delante, gente a la que le cuesta vivir lejos de su hogar, lejos de su familia, solo he sufrido una vez el racismo en mi persona, cuando me intentaron pegar por ser español en Irlanda, y os aseguro que es una experiencia desagradable, cruzar la calle y escuchar comentarios como Tiznado de mierda, Rata española, y cosas de ese estilo, ¿y sabéis que? Tenían razón, somos ratas españolas, todos los de este gran bote que parece desesperado por hundirse de una puta vez, porque mientras el barco se hunde, las ratas de aquí dentro intentamos matarnos los unos a los otros, eso si, bien ordenados en dos putos bandos.

Ya estoy harto, me hincha los cojones y no voy a callar, como nunca hago, pero esta vez me parece que la solución no está quedándose en esta casa a la que llamamos España (por ahora).

Vientos de cambios

2009-03-19T09:32:00.000-07:00

Hace tiempo que las cosas no marchan bien en este mundo demasiado viejo en el que nací demasiado tarde, hay dos caminos, uno díficil y otro más corto, y de esto estuve pensando frente a mi querido Mediterráneo, mientras una brisa soplaba un viento renovador en un atardecer como todos los demás desde hace siglos, un viento de cambio como el que cantaban The Scorpions en su célebre ''Wind of change'', ese día estaba junto a alguien para mi que no solo es mi amigo, es como un hermano. Pensaba en algo que me él me decía sobre mi forma negativa de ver ciertas cosas, y bueno, para eso ya es demasiado tarde, si que puede ser cierto que no siempre he sido así, pero ya es tarde para volver atrás del camino recorrido, de las malas y buenas experiencias que me han hecho tal y como soy, es tarde para no llorar aquella tarde, para no odiar aquel día, para no reir esa tarde de invierno, para no recorrer esa montaña o para cualquier cosa que haya fabricado la persona que soy y seré próximamente, pero no es tarde para enfocar las cosas.

Dos caminos, como venía diciendo, uno corto, el del odio, el del rencor hacia el mundo que vemos destruirse a si mismo en unos lugares más y en otro menos, pero al fin y cabo un mundo falible y lleno de maldad, aunque también maravilloso a veces. Un mundo donde se junta la incultura con la desesperación y la manipulación del infame y el caballero esperpéntico del santo dólar, o el euro o el dirham, da igual, porque como decía un amigo de otra época ''Poderoso caballero es don dinero'', aunque antes vistiera de oro y ahora de verde, tinta y papel. Ese camino a veces se junta con el largo y difícil, con el de intentar cambiar las cosas en la medida que uno puede, aunque sepas que no vas a conseguir nada, aunque sepas que vas a la derrota, ¿como no pelear aunque sepas que vas a perder?, siempre hay que luchar aunque sepas de ante mano que no va a valer para nada, los que piensan que van a cambiar el mundo están locos, pero solo peleando a veces uno consigue la libertad, y mientras aguantas eres libre, esa es la triste realidad, y ante la pregunta ¿porqué pelear si sabes que no vas a cambiar nada? Yo respondería que porque es la única manera de diferenciarse del cobarde, del infame, del inculto, del tipo de gente mierda que tanto puebla nuestros lares, del tipo de cosas de las que el que lucha se intenta proteger, o destruir, el odio dirigido hacia un fin es igual del valioso y no está el mundo como para ir tirando del bando de los resistentes a la gente por mojigaterías.

En definitiva, el Mediterráneo, sabio como él solo puede serlo por su edad, por sus historia y por todos los barcos que ha visto naufragar por la gilipollez del mundo, y del ser humano en concreto, ese mar que a veces te sorprende junto a un amigo, en un playa llena de arena que ha viajado por todo el mundo, y te habla, te susurra al oído en su idioma ancestral que no hay que permitir que ocurra de nuevo.

Reverte

2009-02-23T11:44:00.001-08:00

Cedo el sitio de hoy a un gran amigo que no me conoce, pero con el que paso muchas tardes de mi vida, con el viejo maestro de viejas armas, con Teresa Mendoza, con el pintor de fotos que nunca llegó a hacer, con el joven pero viejo capitán, y con sus patentes de corso, que tanto me han enseñado, os dejo algo que me gustó mucho.

PATENTE DE CORSO
Nostalgia del AK-47

ARTURO PÉREZ-REVERTE XLSemanal 23 de Noviembre de 2008Ayer estuve limpiando el Kalashnikov. No porque tenga intención de presentarme en algún despacho municipal, nacional, central o periférico, preguntar por los que mandan y decir hola, buenas, ratatatatá, repártanse estas bellotas. No siempre las ganas implican intención. El motivo de emplearme a fondo con el Tres en Uno y el paño de frotar es más pacífico y prosaico: lo limpio de vez en cuando, para que no se oxide.

No me gustan las armas de fuego. Lo mío son los sables. Pero el Kalashnikov es diferente. Durante dos décadas lo encontré por todas partes, como cualquier reportero de mi generación: Alfonso Rojo, Márquez y gente así. Era parte del paisaje. De modo que, una vez jubilado de la guerra y el pifostio, compré uno por aquello de la nostalgia, lo llevé a Picolandia para que lo legalizaran e inutilizaran, y en mi casa está, entre libros, apoyado en un rincón. Cuando me aburro lo monto y desmonto a oscuras, como me enseñó mi compadre Boldai Tesfamicael en Eritrea, año 77. Me río a solas, con los ojos cerrados y las piezas desparramadas sobre la alfombra, jugando con escopetas a mis años. Clic, clac. La verdad es que montarlo y desmontarlo a ciegas es como ir en bici: no se olvida, y todavía me sale de puta madre. Si un día agoto la inspiración novelesca, puedo ganarme la vida adiestrando a los de la ONCE. Que tomen nota, por si acaso. Tal como viene el futuro, quizás resulte útil.

El caso es que estaba limpiando el chisme. Y mientras admiraba su diseño siniestro, bellísimo de puro feo, me convencí una vez más de que el icono del siglo que hace ocho años dejamos atrás no es la cocacola, ni el Che, ni la foto del miliciano de Capa –chunga, aunque la juren auténtica–, ni la aspirina Bayer, ni el Guernica. El icono absoluto es el fusil de asalto Kalashnikov. En 1993 escribí aquí un artículo hablando de eso: de cómo esa arma barata y eficaz se convirtió en símbolo de libertad y de esperanza para los parias de la tierra; para quienes creían que sólo hay una forma de cambiar el mundo: pegándole fuego de punta a punta. En aquel tiempo, cuando estaba claro contra quién era preciso dispararlo, levantar en alto un AK-47 era alzar un desafío y una bandera.

Se hicieron muchas revoluciones cuerno de chivo en mano, y tuve el privilegio de presenciar algunas. Las vi nacer, ser aplastadas o terminar en victorias que casi siempre se convirtieron en patéticos números de circo, en rapiñas infames a cargo de antiguos héroes, reales o supuestos, que pronto demostraron ser tan sinvergüenzas como el enemigo, el dictador, el canalla que los había precedido en el palacio presidencial. Víctimas de ayer, verdugos de mañana. Lo de siempre. La tentación del poder y el dinero. La puerca condición humana. De ese modo, el siglo XX se llevó consigo la esperanza, dejándonos a algunos la melancólica certeza de que para ese triste viaje no se necesitaban alforjas cargadas de carne picada, bosques de tumbas, ríos de sangre y miseria. Y así, el Kalashnikov, arma de los pobres y los oprimidos, quedó como símbolo del mundo que pudo ser y no fue. De la revolución mil veces intentada y mil veces vencida, o imposible. De la dignidad y el coraje del hombre, siempre traicionados por el hombre. Del Gran Combate y la Gran Estafa.

Y ahora viene la paradoja. En este siglo XXI que empezó con torres gemelas cayéndose e infelices degollados ante cámaras caseras de vídeo, el Kalashnikov sigue presente como icono de la violencia y el crujir de un mundo que se tambalea: este Occidente viejo, egoísta y estúpido que, incapaz de leer el destino en su propia memoria, no advierte que los bárbaros llegaron hace rato, que las horas están contadas, que todas hieren, y que la última, mata. Pero esta vez, el fusil de asalto que sostuvo utopías y puso banda sonora a la historia de media centuria, la llave que pudo abrir puertas cerradas a la libertad y el progreso, ha pasado a otras manos. Lo llevaban hace quince años los carniceros serbios que llenaron los Balcanes de fosas comunes. Lo empuñan hoy los narcos, los gangsters eslavos, las tribus enloquecidas en surrealistas matanzas tribales africanas. Se retratan con él los fanáticos islámicos cuyo odio hemos alentado con nuestra estúpida arrogancia: los que pretenden reventar treinta siglos de cultura occidental echándole por encima a Sócrates, Plutarco, Shakespeare, Cervantes, Montaigne o Montesquieu el manto espeso, el velo negro de la reacción y la oscuridad. Los que irracionales, despiadados, hablan de justicia, de libertad y de futuro con la soga para atar homosexuales en una mano y la piedra para lapidar adúlteras en la otra; mientras nosotros, suicidas imbéciles, en nombre del qué dirán y el buen rollito, sonreímos ofreciéndoles el ojete.

Lástima de Kalashnikov, oigan. Quién lo ha visto. Quién lo ve.

Recordando a alguien que ya no está

2009-02-14T13:50:00.000-08:00

Hoy me miras desde un marco en una pared recordándome quien eras, como te conocí y como crecimos juntos, yo no te hacía mucho caso porque para variar siempre pensé que estarías ahí, igual que pensaba que yo viviría por siempre, tus ojos siempre estaban ahí cuando los necesité, cuando no habían palabras para expresar lo que sentía tu me entendías, ya que no sabías hablar, pero no te hacía falta. Los años fueron pasando y llegaste a hacerme preguntar cosas que ni alcanzabas a comprender, sobre el alma, te veía y sabía que la tenías, lo notaba, no se de donde salía ni a donde iría, pero la tenías, tenías también tus maneras y tu forma de comportarte, tus tics y tus manías, como toda persona que he conocido. Nunca disfrutaste del sabor de una buena película, ni del olor de la victoria, a ti te sobraba con ser libre alguna vez a la semana, con ser la buena madre que siempre fuiste, con ser la más rápida y la más lista. Cuando cogí tu mano por última vez y soltaste tu último aliento me sentí triste, esa noche lloré, ahora lloro escribiendo estas líneas al preguntarme donde estás ahora porque se que has desaparecido, y me da miedo, porque se que algún día yo también pasaré por ahí y mi alma desaparecerá, pero eso a ti no te importaba, agradeciste que estuviera a tu lado a la hora de la muerte, como yo lo agradeceré el día de la mía.

Sabes que te quería de una manera única y aun te quiero como solo se puede querer a alguien como tu, nunca olvidaré todo lo que me enseñaste, como afrontaste con valentía tu último minuto de vida, como fuiste alguien valiente sin saberlo, como te fuiste con dos cojones, como tu solo sabías hacer, me da vergüenza reconocer que el día de mi muerte yo tendré más miedo que tu, mientras te miraba a los ojos no vi desesperación, solo sufrimiento reconfortado con nuestra presencia, fui lo ultimo que vistes, al menos de eso me alegro, supiste que estuve ahí aunque ahora no lo recuerdes, pero me alegro de haberte ayudado al menos un segundo, justo antes de morir, cuando apreté tu mano y nunca más supe de ti.

Sobre la novia de Darwin o de cómo el tiempo transforma a las personas en gente de mala calidad

2009-02-07T16:10:00.000-08:00

Si señor, de pocos es conocido que Darwin, antes de marcharse la tira de años que se pasó en el Beagle, tenía una novia, sus amigos decían que se pasaban el día paseando y que a él le gustaba acariciarle el pelo debajo de unas zarzas que había en la universidad, una tarde, mucho tiempo después de que él le comunicara que quería marcharse unos años, ella, mirándole a los ojos le dijo que ella jamás le abandonaría y que le esperaría por siempre, un año después, a bordo del barco y a miles de kilómetros, le llegó a Darwin una carta de ella, se había casado con otro hombre.

Con esta historia he querido comentar algo que llevo observando hace tiempo, el como el paso de los años, las ausencias de poco tiempo, van transformando a las personas que conocemos en personas de mala calidad, como esos zapatos que fabrican en China, que como te los pongas como mínimo se te caen la orejas, los dedos y si me apuras los ojos. Si, son ese tipo de personas que te encuentras después de unos años y han cambiado todo, ya no visten como lo hacían, ya no se peinan como lo hacían, ahora se machacan en el gimnasio, se pasan los días entre tipa y tipa, o botella y botella, y solo saben que hacer de hablar de su carrera, de lo bien que les va, del futuro que les gustaría tener y entre medias se olvidan de ser felices, sonreír sin un video del youtube de por medio o de ver más allá de sus cabezas, y es que este mundo es caprichoso, a veces nos muestra lo puta que es la vida, y sobre todo el tiempo que pasamos en ella. Las horas van pasando, y las personas cambian con ellas, todo fluye, nada permanece, ¿No era así? Al final todo cambia, hasta la forma de cambiar.

Álvar Nuñez Cabeza de Vaca

2009-01-31T03:43:00.000-08:00

A nadie suena ya ese nombre, el de un viejo marino español, de cuando decir marino español no era algo politizable, algo anterior a las dos Españas que tanto odio por dejarnos la herencia de un país desalmado, huérfano de política cabal y sin un futuro que parezca indicar que las cosas van a ir a mejor. Este hombre nacido 1490 en Jerez de la frontera, hizo algo que pocos han logrado hacer, recorrer los EEUU andando, todo por sobrevivir. Era huérfano de padre y madre, como gran parte de España por aquel entonces, y participó en campañas españolas como la de Rávena del 1512, y también contra el ejército francés en Navarra. Fue tesorero y alguacil y se alistó en la expedición de Pánfilo de Narváez que se dirigía a la Florida allá por el 1527. Pobre diablo, aquella expedición contaba con 300 hombres, y solo sobrevivieron cuatro, entre ellos él, esto me hace recordar aquello de ¿qué ha de hacer alguien para sobrevivir?, los que sobreviven generalmente no son los más valientes, si no los que pagan un precio por ello, a veces en fantasmas interiores, otras veces en manchas de sangre en la cara, manos y conciencia. Fue hacia el norte de la península de la Florida y naufragaron en la isla de Gálveston. Y aquí empiezan los 8 años del resto de su vida en el continente, fueron hechos prisioneros por los indígenas de la costa. Años después Cabeza de Vaca logró escapar junto con Alonso del Castillo Maldonado, Andrés Dorantes de Carranza y Estebanico (el primer negro de otros muchos que vendrían después en pisar el territorio de los Estados Unidos, aunque en realidad fuera berebere y además no fuera esclavo)La historia siguió muy a su pesar, remontaron el río Grande en vez de dirigirse al asentamiento español de Pánuco, ya que entre medias no había precisamente un ambiente amistoso. Cabeza de Vaca se ganó el respeto de los indios de otras tribus como médico ya que obtuvo mucha fama al extraer con éxito la punta de una flecha que un indio tenía clavada cerca del corazón. Hicieron varias exploraciones en busca de una ruta para regresar a la Nueva España por lo que hoy es el suroeste de Estados Unidos y norte de México. Pero lo que encontraron fueron tribus dedicadas a la caza del bisonte, y como no tenían lugar mejor al que ir, convivieron con ellos. Finalmente a orillas del Río Sinaloa restablecieron el contacto con un equipo de exploradores españoles ya en el año 1536, que se dirigían a un asentamiento español. Durante todo ese viaje recogió las primeras observaciones etnográficas sobre las poblaciones indígenas del golfo de México y escribió la primera narración histórica sobre los Estados Unidos y México.Cualquiera habría regresado a casa tras todo eso, pero os aseguro que tras ciertas vivencias a veces cambias tanto que dejas de tener un hogar, ya que no eres la misma persona, además, había sido dado por muerto mucho tiempo, cualquier mujer que le podría estar esperando hacía ya años que estaría con otro hombre, con hijos y con una vida alejada de cualquier pensamiento referido a él, ¿Cómo regresas a un lugar así? Cabeza de Vaca decidió regresar a su ahora nuevo hogar, América, y participó en expediciones por Argentina guiado por indígenas donde fue el primer europeo en ver las cataratas del Iguazú (como me dijo un gran amigo de otro lado del atlántico quieren decir Agua grande en guaraní). Y como dije, una vez que has vivido cosas así ya no eres el mismo, cuando te piden que veas un animal en otro ser humano, y has convivido con ellos como igual, cuando te han esclavizado al igual que hacían los europeos, descubres que para bien y para mal, son tan humanos como tu, y esa fue su perdición, en 1543 Cabeza de Vaca fue desterrado de España (América también era España) por exigir el cumplimiento de las Leyes de Indias, que protegían al indígena de los abusos de los conquistadores. Nunca llegó a cumplir su condena la cual recurrió una y otra vez, no se rindió, pero murió pobre como tantos españoles, olvidado por la monarquía, el clero, los políticos y la gente (que al fin y al cabo los políticos salen de la gente del pueblo). Sin la patria en la que había creído, sin los indígenas que le convirtieron en la persona que era, sin una mujer a su lado que le compadeciera, sin nadie a quien recurrir, así mueren, por tradición, los héroes en España.

Un poema mio

2009-01-26T07:01:00.000-08:00

Un poema mio, basado en un sueño que tuve hace tiempo sobre una chica con cara oculta que nunca llegué a ver, aunque no hacía falta, era la eterna historia del amor anhelante y perdido, del que nunca llega el momento, aun recuerdo el tacto en mi mente de su mano, aunque solo fuera un sueño y esa chica no tuviera cara, ni nombre, ni cuerpo. Se la regalé recientemente a una gran persona, y aquí la enseño, porque se que casi nadie nunca la leerá, tal ver aquella chica del sueño, a la cual aun no conozco a pesar de vivir en mis recuerdos.

UNA VOZ EN EL DESIERTO

Todo parece calmado
Se oye una voz en el desierto
Y mi lápiz capta su voz
La plasma en el papel

Mi vida, los versos que nunca podré escribir
Los versos que nunca nadie interpretará
Los mensajes ocultos que ella nunca verá
Y por ello, mi alma nunca jamás redimir
Mi vida nunca jamás completar

Las verdades más importantes
Siempre quedan por decir
Una verdad oculta tras un grito y un lamento
Que a veces solo se ahoga en el corazón
Que muchas veces hiela el rincón oscuro
El rincón helado y bello
Del que nada busca
Del que nada encuentra

El amor más triste es el que no recibe
El que no tiene ni posee el momento
Y por fin solamente encuentra el silencio
Sin palabras para ser expresado
Y el llanto es interno, ahogándolo en las aguas
Terminándolo en un momento

La arena golpea mi cara
El viento acaricia su rostro
Solos en este lugar
Bajo esta bóveda nocturna
En este mar oculto
En el que no hay gaviotas
Pero hay mil estrellas
Le susurro despacio al odio
Escucha, este el sonido del silencio.

Dinamítame, mi gran amigo talibán

2009-01-22T11:07:00.001-08:00

Hace unos días, en Pakistán, unos talibanes dinamitaron tres escuelas a las que dejaban acceder a mujeres, ya que habían avisado de que tomarían represalias contra aquellas escuelas que lo hicieran, bueno, aquí es donde es fácil cagarse en su puta madre y todo eso, y bueno, se lo merecerían, pero hoy no estoy aquí para eso, esta noticia no se, me hizo recapacitar sobre muchas cosas, entre ellas que nos merecemos el mundo de mierda que tenemos, los únicos por los que me sabe algo mal es por los niños, uno que ve crecer a una criaturita que no te llama papá, pero casi, se plantea un dilema con el tema de que mierda de mundo estamos engendrando para los que vienen detrás.

Hoy en día a los pequeños cabrones de 15 años no les parece extraño que a un compañero se le pegue sistemáticamente y después se cuelgue en el youtube, tienen suficiente con ser ellos los que miran y no los que padecen, pero eso es un reflejo de la sociedad que hemos creado y que tarde o temprano acabará por caer y llevarnos a la mierda a todos, solo espero ese día verlo y quedarme tranquilo, pensando en que ya nunca más nadie vivirá en esta sociedad basura. Y es que como decía, nos merecemos lo que nos pasa, de ahí el nombre de mi Blog, juez y parte, no pretendo salvarme de todo esto, yo soy una hormiguita más que cava como una cabrona para que el suelo se venga abajo. ¿Por qué tenemos a los políticos más infames de Europa? No se, pero creo que el que más y el que menos ha votado a un partido que no es más que un reflejo de este sistema político, y ya manda huevos que los grandes hijos de puta de la historia reciente, casi todos, mueran en sus camas, de viejos y con todos los honores, no digo en España, me refiero a esto a otros muchos países en los que el gobierno te roba y te viola, y si hace falta te escupe a la cara, y todo esto literalmente.

En definitiva, no me sorprende ya ni que en ciertos países no se permita estudiar a las mujeres ¿Cómo está el mundo para que oigamos esa noticia y a las pocas semanas podamos olvidarlo?, se llama sobre información, en una época en la que las guerras se hacen pensando en coger los mejores planos para un bombardeo, en una época en la que cada muerto tiene nombre, apellidos y familia, en una época en la que la gente mata apretando un botón, y los niños juegan con misiles teleridigidos, en el primer mundo de juguete y en el tercer mundo de verdad, en este mundo envilecido siempre hay justos, nunca olvidaré en uno de mis viajes por África, en una plaza, en una tetería, a Abdul, aquel berebere que trabajaba en unas oficinas, que me contaba el porque de todas esas miserias que sacuden al mundo árabe, la incultura y el fanatismo controlados por un estado fundamentalista, o basado en el poder o en la religión, nunca olvidaré como aquel hombre despierto, inteligente y berebere como el solo, me hizo reflexionar junto a esa mezquita sobre todo aquello, como me dijo cosas por las que podía ir a la cárcel, a mi, a un completo desconocido, pero he aquí mi reflexión, aquí pasa lo mismo, diferentes reyes, diferentes poderes, diferentes políticos, pero más de lo mismo, solo que aquí la incultura y el fanatismo son de nuestra propia elección, con dos cojones.

Las cartas que no se merecen

2009-01-18T04:15:00.000-08:00

Hay cartas que no merecen llevar un sello, no merecen encontrar el camino y volar hasta su destinatario, hay cartas de las que su lugar natural es el fondo de un cajón oscuro, para que las cartas tengan tiempo para pensar en que falló su destinatario para nunca recivirla, para perder todo su sentido y morir vieja de polvo y polillas y con olor de fondo a naftalina. Yo tengo muchas de esas cartas, algunas escritas y otras por recivir, y como en todo solo sabemos la mitad de la historia. No puedo decir que haya escrito muchas cartas que estén olvidadas, pero si que puedo decir que tengo en mente muchísimas que nunca jamás se llegarán a escribir, como esa en la que recuerdo a alguien lo mucho que la ayudé, lo mucho que la comprendí y las oportunidades vacias para ella que le ofrecí, y que cuando llegó el turno de ser un poco amable me envió a la mierda, me humilló y se cagó en mi cara, tampoco llegará la carta en la que le diga lo mucho que ha cambiado, las personas con las que murió su niña interior, junto con sus promesas y todo lo demás, vendiendo en packs descuento cada rinconcito de lo que era ella, de sus sueños de futuro y de su ilusión por mi persona, que al menos si hay que alejarse de alguien, ya que el amor según dicen no es para siempre, hay que hacerlo con humanidad y comprender que cuando alguien pierde no necesita más peso del que no se puede soportar, tampoco nunca leerá muchas otras cosas, pero ¿para que?, si ya no le importan, ¿de que vale? Cualquier consuelo es una escusa, mentiras de la cienaga de las cosas que jamás vivirás y querías vivir, como decía mi amigo Juaquín, No pido perdón, ¿para que si me va a perdonar porque ya no le importo?, Pues eso, y con esto y un bizcocho. Hasta otro día no lectores.